Muss die Welt gelesen werden, bevor ich sie beschreiben kann, oder beschreibe ich die Welt, um sie überhaupt lesbar zu machen? Je mehr ich von der Welt und ihren Abläufen begreife, desto weniger gelingt es mir, ihr beschreibend etwas hinzuzufügen? Zwinge ich meine Leser in eine Geschichte, aus der nur ich sie wieder entlassen könnte? Habe ich mich mit der von mir erzählten Geschichte im Kopf der Leser eingenistet? Nehme ich meinen Lesern also alle Freiheiten, indem ich sie nötige, mir in meine Phantasien zu folgen? Oder gebe ich ihnen Phantasien von einer Art, mit denen sie in aller Freiheit umgehen können, wie sie es wollen? Gibt es Leser, die meine Geschichten mehr mögen als ich sie, meine Geschichten, mag? Muss ich mich immer wieder selbst hineinreißen lassen in meine eigenen Texte, um sie, auf den richtigen Ton gestimmt, weiter bearbeiten zu können? Gibt es Tage, an denen mir nur Fragen einfallen? Ist das heute der Fall? Ist der Einstieg in meinen aktuellen Text, der den Untertitel Kopulativkompositum trägt, ausreichend gelungen? Trägt der Beginn mich bis zum Ende? Ist das gut so, oder kann das weg?
Präambel
DANN IST der Ofen aus! Im übertragenen Sinne. Versteht sich. Wobei ein real existierender Ofen nicht plötzlich aus ist. Es handelt sich immer um einen Prozess, der mit dem Überschreiten des höchsten Heizwertes beginnt, technisch gesprochen. Und auch wenn die Glut ganz erlischt, so ist der Ofen doch noch eine Weile warm. Aus ist der Ofen erst, wenn er die selbe Temperatur hat wie Gegenstände im selben Raum derselben Materialität. Wenn er kalt ist. Manche würden sicher sagen, ist die Glut aus, so auch der Ofen. Auch gut. Beim Anheizen knackt und knallt es. Eine Weile später aber ist die Glut schon ganz bei sich. Ein samtenes, wohliges, flüsterndes Selbst. Nicht selten aber tickert es irgendwo im System, etwa im Abzugsrohr. Lassen wir das einmal so stehen. Es knackt, knallt, prasselt, flüstert und tickert. Und es wird schön warm. Ist der Ofen hingegen aus, schweigt er stille.
Mmh!